La Veille

Chaque fait relevé dans le monde va chercher un son qui lui répond : par le lieu, le mot, la date, la chose elle-même, ou ce qui manque. Quand la donnée porte son propre son, c'est lui qu'on entend : l'onde d'un séisme reçue par un sismographe, l'océan sous un hydrophone.

Trois couches. Les strates, longues, portent la pièce par en dessous. Les voix sont appelées par les faits et s'appellent entre elles par rimes. Les éclats sont tirés ailleurs dans les mêmes enregistrements.

Les règles de la composition changent chaque jour : l'ordre des voix, ce qui sonne près ou loin, qui passe devant, où l'on coupe, ce qui se tait après un fait grave. Elles sont tirées de l'état du monde, et une règle employée la veille revient rarement le lendemain. Dans une même pièce, elles basculent d'un mouvement à l'autre, et chaque son ne les suit qu'en partie : certains se déplacent pendant qu'ils jouent, un ou deux les contredisent. La page de chaque jour dit sa règle.

Chaque segment n'est joué qu'une fois, puis inscrit au registre.